Tokyo pollue, les enfants meurent.
Je vois dans la brume. Tes yeux te piques, tant mieux.
Un air frai sur ma nuque. Tu t'es estompé enfin. Menteur, je ne choisi pas ta main. La semaine prochaine, je prendrai un billet sans retour. Il m'attends. On fait l'amour sur les dunes.
Petites filles noyées, pères trop maigre, couples désarmés, violeurs, nécrophiles, grands-mères bijoux, ostéopathes, amours perdus, fils de ministres, sinistres mensonges, graphistes, mères de familles, jumeaux, hommes de guerres, anciens acteurs, enfants mort-nés, autopsies loupées, malheureuses adolescentes, papys solitaires, agents immobiliers, castors sales, hommes & femmes de couleurs, SDF puants.
Les arbres sont fauchés. Naissance étouffée.
On m'a écrit un livre, les dents grinces la nuit.
Je vais rendre les défunts vivants. Ils seront plus beaux que jamais.
Et je serai fière de moi, enfin.